... ещё одна страница сгорела
Сгорело во мне что-то. Отболело, вырвалось, вытекло, не оформилось, не стало реальным - сгорело.
Ещё один мой год?
Может быть.
Пустая осень. Пустая я.


- А напомни, тренировки - только в присутствии тренера? Тб?
- Не только <...> поэтому мне кажется, что если есть кто-то, кому ты доверяешь, то можно отдать тренировку под его ответственность <...>
- <...> Сейчас проблемы с посещаемостью. Не_новички не ходят... <...>
- <...> Понимаю, сложный выбор. Я тоже до последнего сомневался.
... 8 часов спустя...
- А можешь провести в воскресенье тренировку?

Потом дошло и я долго смеялась.
Очень долго смеялась.
До сих пор смеюсь.
Хах, да. Доверие.
Вот после этого и сгорело, наверное. Это "что-то", что не нашло выхода осенью. Моей пустой осенью.


Я могу доверить кому-то что-то по работе. Я могу доверить кому-то что-то по организации. Я могу доверить кому-то какую-то свою информацию.
Но просто я не буду считать её своей.
Я не могу доверять никому так, чтобы закрыла глаза и падаю, чтобы повернулась спиной к пропасти, а меня держат. Если да - я либо буду готова к синякам и шишкам, либо обвяжусь страховочным тросом.
Потому что больно. Не страшно, больно. Или страшно, что будет больно... Легче ничего не ожидать, никому не доверяться. Предадут, обругают, завалят всё, что могли, - так какой с них спрос, с людей. Сломают, сломаются, уйдут - далеко или насовсем, - так какой с них спрос... Так уж получается.

И вот так и сидишь один, сам себе злобный буратино. И смысла рыпаться нет. Его вообще нигде нет.
Думаешь, что была бы дворянином восемнадцатого-девятнадцатого веков, свалила бы служить на Кавказ, где шальная пуля, случайная смерть.
Ведь ничего не изменилось со времен Лермонтова.
Только сейчас страшно смотреть под поезд.